O seguro não comoveu o velho


As penugens negras fogem das orelhas aos tufos, é mais ou menos o que também acontece com a cabeleira branca que escapa por debaixo do boné. O bigode transformou-se no emaranhado de fios acinzentados e crescidos em direções aleatórias, tapa parte do rosto e da boca. Os olhos estão escondidos atrás dos óculos escuros Ray Ban, a camiseta branca com listras beges mergulha para dentro da bermuda xadrez de cor verde-oliva. Tênis de corrida, meia de algodão, pernas cruzadas, ele demora a perceber o panfleto que lhe pousa no colo.   

Quem entregou o panfleto não é menos vistoso, cabelos e bigode tingidos de preto, cordinha presa nas hastes dos óculos. Blusa mostarda, calça marrom-escuro, ambas, muito largas, cobrem um corpo esquálido. É um vendedor de voz cativante.

– Alarmes, monitoramento 24 horas, cercas eletrificadas, é só ligar pra esse telefone aí embaixo, a gente faz um desconto especial pro senhor.

Todos sabem que o homem de óculos escuros e pernas cruzadas não vai ligar, mas ele ao menos ensaia uma pequena espécie de elegância:

– Tá bem, tá bem, pode deixar.

O vendedor se retira, tem uma pilha de panfletos a distribuir, ele está distanciado quando, postura plácida, o homem de óculos escuros e pernas cruzadas aproveita para se pronunciar. É como se pensasse alto, a fala tanto pode se destinar a ninguém ou a todos:

– Velho não precisa de segurança, precisa de médico.

Depois, põe-se a dobrar o panfleto, disso resultando o aviãozinho de papel Off-set, que não é colocado a prova, fica exposto no banco, mostruário de uma habilidade singela. O homem de óculos escuros já não tem as pernas cruzadas, vai levantando devagar, mistura-se à pequena fila das pessoas ávidas pela abertura da porta dianteira do ônibus.

Quem está de volta é o vendedor de apetrechos de segurança, algo lhe chama a atenção. De imediato, recorre aos óculos e identifica a natureza do aviãozinho de papel. Segue-se uma restauração, o vendedor desfaz pacientemente as dobras do panfleto, devolvendo-o, mesmo amassado, à pilha agora bem diminuída. Não demonstra estar decepcionado, não há em seu semblante qualquer traço de aborrecimento. Antes de partir, retira os óculos das orelhas e os larga ao sabor da gravidade, é uma queda de tempo curto, milesimal, socorro providente, a cordinha atada às hastes dos óculos não os deixa cair. Os óculos estão seguros.